La hora del bocadillo
Regresa a las librerías españolas la magistral obra creada por Alberto Breccia y Juan Sasturain
Ilustración de portada.
José Luis Vidal
09 de noviembre 2025
Os propongo un ejercicio de imaginación para todos aquellos y aquellas que tengáis la intención de disfrutar de este cómic.
Imaginad por un momento que podéis colocar todas las páginas magistralmente ilustradas por Breccia sobre una superficie horizontal, formando lo más parecido a un enorme mosaico en blanco, negro y gris. Una vez superado el inevitable stendhalazo, sentiremos como una puerta se abre, un pasaje al pasado, a los ya lejanos años ochenta y dejándonos llevar, aterrizaremos en Santa María, urbe que se parece extremadamente a ese Buenos Aires que fue pisoteado por la cruel bota militar.
Una vez allí conoceremos al protagonista de esta apasionante historia, un hombre que carga con una invisible mochila de dolor y remordimiento. Tan solo el olvido consigue que su expresión cambie, así como ese nombre que se diluyó en las nieblas de la memoria perdida, y que ahora adopta uno nuevo visto en la etiqueta de un gabán, Perramus.
En los cuatro capítulos de esta obra, su protagonista no parará quieto un segundo, y a bordo de un carguero va a conocer a uno de sus eternos acompañantes, un tipo que con el tiempo se convertirá en uno de sus mejores amigos. Su nombre es Washington Sosa, al que todos conocen como ‘Canelones’.
Y así, en el mar, comienza esta aventura, en la que arribarán a una isla ocupada por los intereses (¿cómo no?) de un yanqui, el siempre sonriente Mr. Whitesnow, cuya presencia tendrá bastante importancia en algunos pasajes del argumento.
Y allí, huyendo del lugar, conocerán a la tercera pata de esta peculiar mesa, Ezequiel Gurriti, ‘Enemigo’, hábil aviador que de aquí en adelante los sacará de problemas en más de una ocasión.
En este cómic, Breccia y Sasturain vuelcan con acierto una cantidad ingente de temas, siempre con una mezcla única de crítica e ironía. Nos vamos a encontrar con directores de cine norteamericanos al frente de inexistentes westerns, a los revolucionarios de la Triple V (no hay que ser muy avispado para recoger el guante…) y, sobre todo a un personaje, real, que existió, y tendrá un papel vital en esta trama que, a estas alturas, ya nos ha atrapado.
Jorge Luis Borges, escritor ciego pero tan lúcido como si a través de la negritud pudiera ver esa realidad que le rodea a él y al inefable trío, a los que meterá en una curiosa misión para devolver a la ciudad ese espíritu que parece desvanecerse por culpa de los terroríficos milicos, esas calaveras que no podían haber sido mejor representadas por el Maestro Breccia, en su plenitud artística.
Pues bien, una estrella de seis puntas servirá como guía sobre el plano de la urbe, y en su misión se cruzarán con una puta, la última batalla de Rengo, un muñeco, ‘Falo’ Juárez, mujeres, el zoológico, un gato, un partido de fútbol y un renegado…
Tal vez esta parte del argumento os parezca ya interesante, pero como aquel decía, esto no ha hecho más que empezar, ya que la crítica a la eterna apropiación de las riquezas y recursos ajenos regresa con una nueva visita al siempre sonriente Mr. Whitesnow y su fábrica de reciclado de guano (léase mierda de pájaro), donde los protagonistas, sin pensárselo dos veces, tomarán las armas de un grupo de revolucionarios y liberarán a un surreal circo y sus enanos.
Pasará el tiempo, y los uniformes, las medallas y los taconazos con botas militares empezarán a convertirse en algo del pasado, como una triste tonada que saliera de la garganta única del gran Carlos Gardel, cuya figura (y dentadura) van a tener una importancia vital en el último tramo de la historia, donde el intrépido trío de protagonistas, bajo la supervisión de Borges y otro grande de las letras sudamericanas, Gabriel García Márquez, se embarcarán en un periplo a lo largo y ancho del globo terráqueo para reunir las diez piezas dentales del aclamado intérprete de tangos. Una aventura única en la conocerán al crooner número uno, con el que tendrán más que palabras, a Fidel “fumador de puros” Castro, a dos primas rubias, a un chaval nacido en Las Malvinas…
En fin, me quedo sin aliento y casi palabras para definir el increíble viaje que muchos de vosotros estáis a punto de realizar, donde el tándem de autores nos sumergen en un relato donde el realismo mágico tendrá vital importancia, así que despojaos de ideas preconcebidas, porque junto a este simpar trío de personajes vais a vivir una y mi peripecias, todas increíbles, experiencias que le sirven a los autores como altavoces, creativas armas para no quedarse callados y poder protestar.
Y es gracias a la editorial Astiberri, que en los últimos años se ha preocupado por recuperar buena parte de la impresionante obra de Breccia junto a pesos pesados del cómic como Carlos Trillo, Héctor G. Oesterheld o el propio Sasturain, que podemos volver a disfrutar, en un enorme formato, de este Perramus.
Diario de Cadiz
“Los cómics siempre han sido una forma de romper silencios”
Estudiantes de nueve institutos de Barcelona escucharon en el CCCB al autor de ‘Maus’ en un diálogo sobre memoria, trauma y creación
Art Spiegelman, creador de 'Maus', en el CCCB este viernes. GIANLUCA BATTISTA
Lorraine Delorenzo
Barcelona - 24 OCT 2025
Las escapadas de las clases formales suelen ser el respiro más esperado de la semana para los adolescentes. Espacios donde el aprendizaje se mezcla con cierta libertad y la curiosidad gana terreno. En la mañana de este viernes, más de 400 estudiantes procedentes de nueve institutos de Barcelona han acudido al Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona (CCCB) para escuchar al historietista nacido en Suecia hace 77 años, pero de nacionalidad estadounidense Art Spiegelman, autor de Maus, la obra que convirtió el cómic en un relato sobre el horror del Holocausto. “El cómic me permitió ver lo que no podía decir”, ha afirmado el dibujante neoyorquino en el encuentro que, durante casi dos horas, ha debatido sobre memoria, humor y el cómic. El encuentro entre personalidades y los adolescentes es tradicional del centro de cultura pero en esta edición forma parte de las actividades que anteceden el Festival literario Kosmopolis 2025.
A las once de la mañana, el auditorio del CCCB se ha llenado de murmullos antes de que Spiegelman apareciera en el escenario. Sin notas ni imágenes, y acompañado de su cigarrillo electrónico, ha explicado sobre cómo Maus nació de su relación con la historia de sus padres y de la necesidad de entender el pasado familiar. Recordó que la idea surgió tras ver, lo que considera, “caricaturas racistas en viejas animaciones de Mickey Mouse”, que le hicieron pensar en cómo se representaban a los judíos como ratas. De ahí nació la decisión de narrar la historia de sus padres en forma de cómic: “Era una manera de encontrar un lugar donde hablar sobre mi historia”, ha explicado.
El creador del primer cómic ganador del Pulitzer ha compartido también cómo el dibujo se convirtió en un refugio frente a su propia historia familiar. Contó que su madre se suicidó cuando él tenía 20 años y que, durante años, fue incapaz de sentir nada al hablar de ello. “Sabía lo que había pasado, pero no podía procesarlo”, ha dicho. Dibujar aquella experiencia en una historieta fue, según él, el modo de comprenderla.
Sobre sus obras, conocidas por aparecer temas como la depresión, la ansiedad o el suicidio, Spiegelman ha explicado que no buscó convertir esos asuntos en un mensaje, sino que forman parte de su vida. “No pretendía enseñar nada. Solo intentaba entender cómo era posible que yo hubiera nacido si mis padres estaban destinados a morir antes de encontrarse”, ha compartido.
El cómic y la adolescencia
Entre el público, algunos profesores han aprovechado para reflexionar sobre el poder del cómic como herramienta pedagógica. “Es una manera de acercar la literatura a los adolescentes”, ha comentado Juan Pablo, docente de castellano. “Maus les permite mirar la historia, ver gráficamente y entender mensajes como lo que es el Holocausto”. Una alumna de cuarto de Educación Secundaria Obligatoria (ESO) ha resumido la sensación compartida al salir del auditorio: “Yo también quiero hacer un cómic sobre mi vida. Me inspira.”
Charla de Art Spiegelman (dibujante de Maus) con más de 400 adolescente en el CCCB. GIANLUCA BATTISTA
Tras una hora de charla del autor, ha llegado el momento más esperado: las preguntas de los estudiantes que alternaron de la curiosidad técnica al interés emocional. Una alumna quiso saber qué materiales utiliza; si trabaja con plumilla o con papeles de distinto gramaje. Spiegelman respondió que lo importante no es la herramienta, sino la intención: “Todo es posible ahora, pero el riesgo de trabajar con el ordenador es que ya no hay original. Me di cuenta de que necesitaba volver al papel”.
Otra pregunta giró en torno a los cómics underground de los sesenta y su sentido transgresor. “En parte siguen existiendo pero los tabúes son otros. Antes se hablaba de sexo o drogas; ahora, del trauma, de la identidad, de sentirse fuera de lugar. Los cómics siempre han sido una forma de romper silencios”, ha afirmado.
Art Spiegelman participará, este fin de semana, de Kosmopolis, el festival de literatura del CCCB que en esta edición reúne a autores de todo el mundo para pensar la creación contemporánea desde la comedia, la memoria o la palabra dibujada. Durante cinco días, la programación ofrece recitales, debates y performances que viajan desde la efervescencia cultural de Corea del Sur hasta la vitalidad de la literatura gallega. En ese contexto, la visita de Spiegelman es parte del espíritu del festival: un diálogo entre generaciones y lenguajes que sigue demostrando que las historias, incluso las dibujadas, pueden enseñarse mucho también.
El Pais. Cultura. Sábado 25 de octubre de 2025
La hora del bocadillo
¿Qué ocurriría si, de pronto, un animal de granja pudiera hablar y tener aptitudes muy humanas?
La portada de la novela gráfica 'Elmer'.
José Luis Vidal
02 de noviembre 2025
El autor de esta novela gráfica tiene una larga y exitosa carrera dentro del mundo de los comic-books norteamericanos. En los años setenta hubo una potente llegada de dibujantes y entintadores filipinos, una auténtica legión, que dejaron su indeleble huella en cientos de páginas protagonizadas por los héroes de los universos Marvel y DC. Nombres como Tony DeZuñiga, Steve Gan, Rydy Nebres, Nestor Redondo, Ernie Chan, Alex Niño, Rafael Kayanan.
Gerry Alanguilan perteneció a una generación posterior, y en su currículum está el haber embellecido los lápices, por ejemplo, de Leinel Francis Yu, uno de los grandes dibujantes de La Casa de la Ideas.
Desafortunadamente, los avances tecnológicos han hecho que el papel del entintador, tan importante en la maquinaria de esta industria, haya desaparecido, por lo que algunos de estos artistas, como el propio Alanguilan, tuvieron que renovarse o, mejor dicho, dar rienda suelta a sus sueños, como era el de dedicarse a dibujar, por fin, historias propias.
Y ahora llega a nuestro país una de sus obras, Elmer, en la que nos sumerge en una curiosa distopía.
Cuando miráis a vuestro perro o gato, ¿no os habéis preguntado nunca que les pasará por la cabeza, qué ocurriría si pudieran hablar?
Pues bien, justamente eso ocurre en este cómic, pero con los gallos y gallinas…
Pero no adelantemos acontecimientos, y presentemos a su protagonista, un gallo llamado Jake. Su vida actual es un desastre, está desempleado, carga en su memoria con un momento muy traumático y tampoco es que tenga una relación muy cercana con su familia (solo ve de vez en cuando a su hermana May, y nada o casi nada a Francis, que tiene una exitosa carrera cinematográfica como actor) hecho este que va a cambiar de manera inesperada.
El padre de Jake, Elmer, sufre un ataque al corazón, por lo que al protagonista no le queda más remedio que regresar al hogar familiar, pero cuando llega ya es demasiado tarde, y su progenitor ha pasado a mejor vida.
Será entonces cuando recibe de manos de su frágil madre un objeto, algo tan importante que le va a abrir una puerta al pasado, y de paso a conocer la vida de sus padres. Cómo, en un terrible momento, justo antes de morir, pudieron hablar, comunicarse con el matarife humano, ocasionándose una violenta escena que no será la única de su camino, ya que la integración de los gallos, como ciudadanos con todos los derechos, no va a ser cosa sencilla. El odio y la incomprensión de los humanos va a colocarlos en situaciones extremas, y Elmer tan solo contará con la ayuda de, curiosamente, un granjero, Ben, que le dará cobijo a él y su futura familia, salvándolos de más de un momento crítico y de Joseph, un gallo de pelea, campeón de mil combates, que no se va a achantar cuando una turba de descontrolados hombres vengan a por ellos.
La lectura del biográfico cuaderno donde Elmer relata su vida hará que Jake se replantee muchas cosas, comprenda mejor a sus padres y el auténtico calvario por el debieron pasar antes de poder tener una vida tranquila. Y así trate de dar un volantazo a su desastrosa existencia, lidiando con sus propios fantasmas.
Gerry Alanguilan crea aquí un relato, una fantástica metáfora en la que nos muestra la peor cara del ser humano, en la que la ‘gallofobia’ hace que los humanos pierdan los papeles, dejándose llevar por sus más bajos instintos hacia una población de animales que nunca pidieron transformarse, pero que ahora sí tiene la palabra para luchar por sus derechos.
Por desgracia, los comportamientos humanos relatados en este cómic son de lo más habitual en estos oscuros tiempos que vivimos, donde se violenta e insulta a los que se considera diferentes, ya sea por su origen y color de piel, o sexualidad. Quién sabe, tal vez la lectura de esta interesante obra abra los ojos a más de uno y les haga replantearse su comportamiento.
Diario de Cadiz
En el Madrid de los años cuarenta, un misterioso asesino se pasea impunemente por sus calles
José Luis Vidal
01 de noviembre 2025
Esta podría ser la publicidad perfecta para un argumento plagado de crímenes, secretos, persecuciones. Y de hecho, lo es, pero en esta ocasión no está situado en New York o Chicago, enclaves habituales del género noir o criminal, sino que sus autores nos llevan de regreso a esa España bajo el franquismo, que asentía cabizbaja, donde los secretos se susurraban, pero en la que todavía existía la semilla de la rebeldía.
Astiberri
El protagonista de este relato no es un detective con sombrero y gabardina, no es Sam Spade o Mike Hammer. Su nombre es Enrique Montero y se dedica a dibujar chistes que puedan pasar el filtro de la censura para una revista que, desgraciadamente, va a cerrar.
Este hecho lo lleva a plantearse el dibujar historietas, hecho al que le anima su fiel esposa Josita, que siempre está ahí, para apoyar a este hombre que, como todos, tiene un pasado.
Mientras tanto, las muertes copan las portadas de los periódicos, y el cuerpo de policía, con sus extremos métodos de 'investigación' va a hacer todo lo posible para encontrar a esa sombra que está eliminando a soplones, traidores a la causa de la libertad que se ocultan tras el disfraz de meros ciudadanos.
Represaliado por sus actividades ilegales, Enrique trata de tener siempre un perfil lo más bajo posible, pero como suele decirse, el pasado siempre vuelve. En esta ocasión con la forma de un misterioso hombre que lo invita a acompañarlo a dar un paseo que se va a convertir en un breve viaje al pasado cuando se encuentre cara a cara con alguien al que conocía muy bien y que ahora sigue luchando en la clandestinidad, pero también se ha dejado tentar por el lujos y la buena vida.
Y será justo entonces cuando a Enrique se le encomiende una misión que no quiere. Encontrar al asesino, ese hombre llamado Bozal…
Mientras tanto, seguirá dibujando las peripecias de un gran héroe español, Pedro Guzmán, una patriótica figura para aquellos momentos represivos. Aventuras en las que, tal vez de manera inconsciente, Enrique plasmará sus preocupaciones, con una obvia segunda lectura más profunda y oscura.
El artefacto perverso es un viaje a un país al que no nos gustaría regresar, y para ello este cómic tan genial, creado por el tándem formado por Felipe Hernández Cava y Federico del Barrio, nos sumergen de cabeza en la negritud de una sociedad pisoteada por el férreo franquismo, con tristes personajes que deben ocultar si pasado si quieren sobrevivir.
Terminar su lectura, muy recomendable, es una buena manera de mantener los ojos abiertos en unos días como los actuales, en los que se vuelven a gritar proclamas de mentes ignorantes a las que se les está inculcando la gran mentira de que en la dictadura se vivía mejor.
A todos estos ilusos, jóvenes la mayoría, les recomiendo la lectura de este clásico moderno del Cómic español, donde su mensaje nos pone alerta, ya que nunca, pero nunca, hay que olvidar si no queremos que las sombras, la negritud que ocupa sus viñetas, vuelva a instalarse nuestras vidas.
Diario de Cadiz
Alberto Bernabé, referente internacional en los estudios sobre el orfismo y la religión griega, dirige un audaz compendio de ensayos y fuentes que ilumina la complejidad del dios
Por Manel García
Dionisio, el dios de la embriaguez, del teatro y de la transgresión de las normas, ha sido, por su carácter ambiguo, una figura fascinante desde la antigüedad. Pero es quizás en la modernidad -especialmente bajo el ímpetu de Nietzsche- cuando su imagen ha sido redibujada, convertido en símbolo de lo irracional, lo salvaje o incluso del quebrantamiento del orden establecido. En Dionisio y lo dionisíaco, un coro de helenistas dirigido por Alberto Bernabé -referencia indiscutible en los estudios sobre el orfismo y la religión griega dentro y fuera de nuestro país- propone una lectura rigurosa y crítica en la que ilumina la complejidad del dios heleno al devolverlo a su contexto original y recupera su figura desde una perspectiva filológica y cultural, ajeno a las mitologías de la modernidad que no pocas veces han desfigurado su identidad.
No debe llevarnos a engaño que bajo la apariencia de una obra colectiva de síntesis sobre el dionisismo se esconda una lectura roma o un resumen plano sobre su culto en la Grecia antigua. La audacia de este compendio de ensayos y fuentes que nos impulsan a reflexionar sobre la complejidad de la naturaleza humana consiste en esbozar las múltiples máscaras de dios, desde las fuentes literarias a la religiosidad griega, esto es, desplegar el abanico de tensiones que Dionisio encarna y que laten bajo el dionisismo: la vida y la muerte, la cordura y la locura, el placer y la represión, la civilización y la barbarie, el desgarro que nos provocan las contradicciones humanas y la necesidad de un hilo de Ariadna al que asirnos en nuestra insatisfecha búsqueda sin fin. El resultado es un estudio sobre el dionisismo que desafía las simplificaciones y que invita a pensar, desde la complejidad, en la ambigüedad y fragilidad de la naturaleza humana.
Ese descenso y ascenso a lo más inquietante y admirable de nuestras almas se lleva a cabo mediante el examen de los múltiples mitos de nacimiento y renacimiento de uno de los dioses más modernos de la Grecia antigua, de su relación con el vino y la música, su faceta social de divinidad cuyos ritos estaban integrados en el calendario y en la vida religiosa de las polis, su protagonismo en la tragedia griega -recordemos Las bacantes, de Eurípides- y su papel en los cultos mistéricos, donde aparece ligado a la muerte y a la promesa de salvación en el más allá.
Dividido en dos grandes partes, el volumen ofrece tanto estudios que proyectan una intensa luz sobre los claroscuros del texto, del mito y del ritual como un extenso corpus bilingüe -griego y español- que va desde los himnos homéricos hasta los filósofos, pasando por la tragedia, la comedia, la poesía lírica y la necesidad de la música y la danza por su efecto catártico. Uno de los grandes aciertos reside precisamente en desmontar que el dionisismo fuera una religión periférica o marginal; tampoco fue el hijo de Sémele y Zeus un dios subversivo en los márgenes de lo civilizado, de bacantes desenfrenadas desgarrando a Penteos como fruto de su frenesí báquico, sino una figura esencial para entender cómo los antiguos griegos se enfrentaban a los rituales de paso, la superación de la inmanencia por la trascendencia y la expresión de lo inefable, irreductible a la banalización reduccionista que asocia al dios exclusivamente con la transgresión, con el exceso con la fiesta.
Esta lúcida y fascinante guía de viaje sobre Dionisio y lo dionisiaco y de los territorios más frondosos de la mitología y la religiosidad griega nos ofrece, en este presente cultural donde lo simbólico se diluye vertiginosamente en la líquida lógica del espectáculo y la apariencia, una meditación necesaria y oportuna. Es un libro exigente, sin duda, no pensado para una lectura ligera, pero sí para quienes deseen asomarse sin vértigo a la profundidad del mundo donde nació la tragedia, el delirio poético y el misterio, como nos reveló también el sabio Marcel Detienne. No se trata de revivir al dios, sino entenderlo en su radical otredad, como un espejo en el que se reflejan nuestras contradicciones, algo que Nietzche, nos gusta o no, supo entender como nadie antes y después, a saber, como la encarnación de un modo de pensar -y de vivir- en el que la ambigüedad, la transformación y la ruptura encuentran un cauce ritual en la diferencia y repetición del eterno retorno de un dios que nunca muere; un recordatorio sobre la embriaguez insaciable del conocimiento y una invitación a sumarse al tíaso de sus ménades y a dejarse iniciar por el dios más vivo de la cultura griega.
Alberto Bernabé (editor)
Abada Editores, 2025
1.200 páginas. 50 euros
Babelia núm. 1.760 Sábado 16 de agosto de 2025
